Pour la beauté du geste (feuilleton électrique) par Jimmy Jimi # 98

98. GHOST ON THE HIGHWAY [THE GUN CLUB]

   Au deuxième titre, le monde a déjà bien changé. Ce serait mentir d'écrire qu'on a l'impression d'être né sur les planches, mais on prend vite de l'assurance. On a de l'eau jusqu'au cou et comme on s'est aperçu que l'océan ne mordait pas, tout va considérablement mieux; la vilaine frousse s'en est allée se ravaler la frimousse en attendant patiemment le prochain concert...

   Nous continuâmes avec ce qu'Olympia et Isidore appelait notre tube...

   Dans un entretien demeuré célèbre, Jim Morrison, qui ne dédaignait pas les déclarations tapageuses, avait lancé à la face d'un journaliste interloqué : « Nous ne sommes pas des musiciens, nous sommes des politiciens érotiques. » La formule n'avait pas atterrie dans l’œil d'un sourd ! Il me semblait qu'elle méritait de se transformer en chanson. (Je ne résiste pas à l'envie d'ouvrir une parenthèse pour vous offrir une citation ressemblante et livrée par Christian Vander de Magma : « Je ne veux plus qu'on m'appelle musicien, je suis un combattant de la zeuhl. » !)

   J'introduisis le titre au bodhràn (tambour sur cadre joué avec un stick et fréquemment utilisé dans la musique irlandaise) avant d'être rejoint par la trompette d'Alphonse. Le reste de la troupe entra vaillamment sur le premier couplet : « Les singes se signent / Moi dans un jardin cruel / Elle dans un parc torturé / Et nous voilà piégés / Comme des oiseaux de malheur / Sous le regard des lunes ! » Jusque là (à l'exception d'un petit pas de danse frôlant dangereusement la bassine bouillante du ridicule), Richard fut parfait, mais il se retourna en gesticulant comme un affreux pantin désarticulé et grimaçant avant l'arrivée du deuxième couplet. D'abord, je crus qu'il nous offrait la suite de son étrange chorégraphie, puis je compris qu'il avait mangé le texte. Polina le fusilla du regard mais le manqua (de peu). Je saisi mon micro et braillai comme je pus : « Nous remplacerons l'ambition par des rêves / Nous remplacerons la honte par l'innocence. » L'honneur était sauf et notre ahuri se ressaisit sur le refrain. Hélas, le mal était fait. Les vielles douleurs ne rêvent que de se réveiller. Ma bouche collée à la grille du micro le temps de deux phrases naïves et les démons dansaient à nouveau sur le plafond. Je fus à deux doigts d'éventrer la peau de mon instrument, comme on déchire les photographies et les lettres d'amour d'une fiancée envolée. On s’accoutume trop vite, même brouillés par les ondes d'une oreille déficiente, entendre sa propre voix, ses propres mots résonner dans un micro peut s'avérer aussi dangereux que de respirer les fragrances empoisonnées d'un narcisse. Il était hors de question que je sorte de l'autoroute électrique en me laissant aspirer le jus de cervelle par la sérénade malsaine de quelque fantôme.

   Pendant une nouvelle salve d'applaudissements, Isidore m'aida à installer ma cymbale à archet pour le titre suivant...