Pour la beauté du geste (feuilleton électrique) par Jimmy Jimi # 100

100. WILD HORSES [THE ROLLING STONES]

   Voilà, nous étions déjà rendus à la moitié du concert. Comme le temps où nous patientions dans l'escalier semblait loin !

   Isidore rangea les pédales d'effet et fit disparaître ma cymbale en quelques secondes. Que croyez vous qu'il circule dans un cerveau au moment où le rêve de toute une vie est sur le point de s'accomplir ? Rien, c'est le néant complet – à l'exception d'un léger état de panique, l'envie d'aller se carapater sous les jupes de sa mère !

   Jusque là, le public s'était montré plus généreux que dans nos songes les plus exubérants, et ce ne pouvait être uniquement pour les beaux yeux (et le reste) d'Olympia : tout super pouvoir a ses limites ! Les répétitions ne suffisent pas, un groupe se découvre sur scène, et nous étions en train de comprendre que nous pouvions exalter une foule ! Oui, mais comment allait-elle réagir quand Richard (alias Bowie junior) viendrait à me céder sa place ? Je n'eus pas le temps de me le demander.

   « Maintenant, je vais confier le micro à mon ami Jimmy qui est non seulement un magnifique percussionniste mais également l'auteur de toutes nos chansons. »

   Je ne me souviens plus s'il y eut des applaudissements ou une simple rumeur. Richard fit glisser le micro dans ma main moite, comme un bâton de relais ou de dynamite... Guillaume caressa, aussitôt, ses toms d'élégants coups de balais, je n'avais plus le temps de fuir.

   Quand on ne peut pas chanter, il existe encore une belle palette qui va du murmure jusqu'au hurlement (dans mon esprit, ce n'était pas suffisant (ou satisfaisant) sur tout l'espace d'un concert mais, à faibles doses, cela pouvait avoir son charme). Quand la voix se refuse au chant, il faut plonger chaque mot dans une baignoire de passion et les ressortir juste avant qu'ils ne se noient. Il faut donner à chaque phrase la force d'un testament et la beauté d'une ultime déclaration d'amour. Les menus choses tels que le plaisir ou les souvenirs se fabriquent ensuite, bien plus tard, une fois revenu sur terre. Je n'étais pas sur scène, je me tenais tout là-haut, l'occiput frôlant les étoiles terminales, avec un goût de nuage dans la bouche, la langue brûlée par un délire fiévreux. Que cachait cette folie ? J'ai entendu parler d'exhibitionnisme poussé à l'extrême, de chevaux sauvages ruant et galopant dans les amplis, de relents d'extrait de légendes, de poussière d'acide dégoulinant des spots... Le public était un flot de déesses à séduire, une Olympia démultipliée au milieu des vapeurs troubles, avec d'énormes tentacules à applaudissements. Je sentais tous ces yeux qui me déshabillaient l'âme, qui poussaient leurs pupilles pour m'arracher un strip-tease émotionnel. Toute ma vie défila sans dire son nom pendant cette petite mort pleine d'éclats de miroirs peinturlurés d'électricité. A chaque coup d'archet, Polina me fouettait jusqu'au sang ; à chaque coup de médiator, les jumeaux me piquaient au cœur. Alors, je retournais chercher d'autres mots au fond de mon brouillard sourd, ivre de mon propre vin.

   Et puis des mots, des mots, encore des mots jusqu'à l'arrêt aux larmes et l'évanouissement : « Je vais monter sur mes grands chevaux pour gagner mes châteaux espagnols. »