Pour la beauté du geste (feuilleton électrique) par Jimmy Jimi # 126

126. GIVE US YOUR BLESSINGS [THE SHANGRI-LAS] 

   La vie est improbable, les songes impénétrables... La B.I.D. avait troublé mon sommeil sans relâche et sans gêne à travers les décennies, et j'aurais pu aisément remplir un voluptueux bottin avec mes fichues listes (ou mes listes désormais fichues), mais jamais je n'avais imaginé le grand départ pour l'Ile...

   Depuis son ordinateur portable, l'un des brigadiers envoya les choix du hasard en direction du fichier central : les disques des « secondes lames » (surtout, n'y voyez aucun mépris, non seulement il en faut, mais certaines parviennent, parfois, le temps d'une ou deux chansons et même d'un album entier, à se hisser vers des sommets insoupçonnés) y côtoyaient les enregistrements mineurs (ou en tous cas « moins chef-d’œuvre », comme disait jadis Polina) de mes artistes favoris. Pendant ce temps, à l'étage, Mary rangeait soigneusement mes vêtements préférés dans mon sac de voyage, alors qu'Eleonore me préparait un dernier café dans la cuisine : des gestes sans doute anodins mais effectués avec tellement d'amour – celui-là même que j'avais si affreusement trahis en laissant une vielle vengeance manger tout mon être. (J'étais bien mignon à moquer constamment les bougres ayant si bien enseveli les colifichets de leur jeunesse (adieu Vinyles, Perfecto, talons cubains, milleraies, Wayfarer, Gretsh, Vox et tout le bazar toutimesque) qu'ils ne sauraient les retrouver si d'aventure ils les recherchaient, mais, au moins, ceux-ci n'auraient jamais à pleurnicher devant leur gamine : « Désolé, ma chérie, j'ai expédié ce type dans le coma parce qu'il m'avait volé les chansons que je ne pouvais même pas chanter et la fille à qui ta mère a succédé. ») 

   Ma fille me caressa tendrement la nuque avant de déposer le plus charmant des tous petits baisers sur mon front de nouveau fiévreux (les larmes qu'elle tentait de contenir grondaient comme la basse de Lemmy Kilmister au moment d'attaquer le refrain de Bomber). Mary embrassa mes paupières et ma bouche crispée, puis me glissa au creux de l'oreille : « Ne t'en fais pas, il ne peut rien t'arriver de grave, nous t'aimons trop. » Elle y croyait à son foutu miracle... 

   Les gars de la B.I.D. ne possédaient pas de DS, comme ceux de mes rêves, mais la dernière version de la Picasso (la famille du génie avait accepté cette incongruité en échange de laquelle Citroën devait confondre en justice les malotrus qui utilisaient le nom du maître sans scrupules ni autorisations). Le contact fut enclenché. « Trente trois jours pour trente trois trente trois centimètres, lâchèrent en chœurs mes ravisseurs ravis. » 

   Nous roulâmes jusqu'à l'héliport d’Issy-les-Moulineaux. Le ciel était dégagé. Un appareil m'attendait. Une hôtesse me prévint qu'elle allait devoir me bander les yeux pour que je ne puisse deviner la situation de l'Ile, mais que je serai coiffer d'un casque à musique pour m'aider à patienter. 

   J'entendis les pales de l'hélicoptère qui tournoyaient, puis la voix délicieuse de la charmante Mary Weiss : « Mary and Jimmy were both very young / But as much in love / As two people could be / And all they wanted / Was to share that love eternally... »

   L'idée, la grande idée, aurait du me crever les yeux depuis toujours, mais elle vint uniquement quand ils furent enfermés sous un masque de sommeil...  

   Je me réveillai dans la tiédeur d'un bel après-midi de printemps et, je vous le donne en mille, l'île était... déserte ! De la fenêtre de la chambre, je pus admirer une étrange, gigantesque et futuriste machinerie, reliée à un champ de majestueuses éoliennes, qui devait fournir l'île en électricité. Et il en fallait pour alimenter l'ampli à lampes démesuré qui trônait dans le salon...