Pour la beauté du geste (feuilleton électrique) par Jimmy Jimi # 73

73. FAREWELL AGAIN (ANOTHER DAWN) [Kevin Ayers]

   Lors de l'ultime soirée à la Frog Legs', tous les records de roulages de patins furent pulvérisés ; dès la première série de slows, on dansait déjà avec de la bave d'amour jusqu'aux mollets ! Vous n'avez jamais vu autant de gamins se galocher au milieu des larmes. La situation était particulièrement tragique pour les petits couples qui ne vivaient pas dans le même pays (Audrey et Everett) ou la même région (Emilie et Isidore). Ils se promettaient de s'écrire chaque jour sans se soucier de pouvoir jurer de la longueur de leur vœu car le temps est assassin comme l'on sait... Les rares spécimens qui n'avaient pas une langue enamourée s'enroulant autour de leur appendice en émoi se remémoraient les meilleurs moments du séjour. Je flottais, presque hagard, au-dessus de ces dernières heures de déluge – perdu dans une nostalgie précoce. Parfois, je buvais la tasse, avalant le souffle d'un baiser par-là, gobant un souvenir par-ci. Le D.J. montait sans cesse le volume pour tenter de se faire entendre malgré l'assourdissant et merveilleux vacarme adolescent. C'est que ça en faisait du boucan tant de mômes renversant leur cœur dans le même sablier. Jagger, Iggy ou Bowie pouvaient bien s'égosiller ; pour une fois, ils n'étaient pas de taille à lutter contre cette horde rebelle en plein trauma amoureux – chacun désirant écrire sa propre romance sur la toile électrique.

   Soudain, tout fit silence devant le visage d'Amy. Elle se donnait treize ans, mais on aurait encore dit une enfant avec ses superbes gros yeux de poupée mélancolique. Elle profitait que son petit chéri soit allé chercher des Coca pour crever le sac de larmes qu'elle essayait de garder fermé depuis des heures. Elle ressemblait à un mystère, le même qui me faisait aimer l'Angleterre à un point déraisonnable, et dont le talent me manque pour l'exprimer convenablement – à moins que ce genre de passion demande à être conservé sous un voile secret... Son chagrin mangeait la moitié de ses mots, mais je n'avais pas besoin des paroles pour entendre la musique, comme il est inutile de comprendre l'anglais pour s'émouvoir devant la plupart de nos chansons favorites (je crois même que je préférais l'époque où j'ignorais tout du texte : les voix n'étaient alors qu'un immense flot magique qui ne parlait qu'au cœur).

   Évidemment, il pleuvait des cordes lorsque nous regagnâmes la rue. Le ciel sait ce qu'il a à faire. J'embrassai mes amis sans leur dire ni au revoir ni adieu.

   Seul au milieu de la nuit, je relevai mon col, fumai trois cigarettes d’affilée, sifflotait un refrain quelconque pour me donner un semblant de courage, et fis trois fois le tour du pâté de maisons avant d'aller inonder mes draps.