Pour la beauté du geste (feuilleton électrique) par Jimmy Jimi # 118

118. THE PRETTIEST STAR [DAVID BOWIE]

   Nous habitions tous à moins de cinq stations de métro les uns des autres. Nous aurions pu nous croiser dans un couloir de correspondance comme n'importe où dans le quartier, mais le hasard décida de ne pas s'en mêler – et je peux le comprendre, à la différence du lecteur qui, peut-être, refusera de croire qu'un si grand amour et une aussi forte amitié puissent périr étouffer dans le silence. En vérité, c'est le contraire qui aurait été incompréhensible. Les plus belles choses sont souvent, aussi, les plus fragiles. Par quel miracle le lit d'Olympia ou notre salle de répétition se seraient ouverts sans que l'ombre des ailes gigantesques du « Monstre » n'ai tout obscurci de son plumage noir ? Quand on barbouille de fiente le pur visage de l'innocence, un gant de toilette n'y suffit pas : l'odeur nauséabonde s'incruste par tous les pores. La femme violentée du chapitre précédent pourra toujours changer sa culotte déchirée, le traumatisme ne s’effacera pas sous de nouvelles dentelles. « Allô mon tendre amour, allô mes chers amis, on efface tout et on recommence joyeusement ! On va s'aimer dans des bains parfumés à la violette comme si rien ne s'était passé ; on va parler, jouer, s'amuser, vivre, comme si un salaud de la pire espèce ne nous avait pas déféqué dans la bouche, comme si un salaud de la pire espèce n'avait pas lâché une bombe atomique sur nos plus jolis rêves ! Allez, on va faire une partie de flipper, jeter une pièce dans le juke-box et raccorder les guitares ! Allez, hauts les cœurs, hardis petits, et que personne ne me dise qu'il a envie de pleurer et de vomir chaque minute de cette saloperie d'existence depuis que notre vieux pote Richard, le roi du Hit Parade, nous empala violemment l'un après l'autre dans les toilettes insanes de l'enfer en poussant des cris de bête assoiffée de stupre ! » Y aurait-il dans l'assistance quelqu'un qui croit à ce bon vieux Père Noël ou qui espère encore que les Rolling Stones sont en état de nous offrir un nouvel Aftermath ?

   Les jours auraient pu défiler ainsi, jusqu'à ce qu'une mignonne pleurésie m'emporte dans ma vingt cinquième année (dans ma petite enfance, je croyais que la pleurésie était le nom de la maladie des gens qui ont trop pleuré). Il paraît qu'il existe des individus qui se remettent de tout, de la guerre comme du divorce, et même d'avoir égaré leur Banana album (dédicacé par tous les membres du Velvet Underground) dans un énième déménagement. On permettra à d'autres d'être un tantinet plus sensibles.

   Je me couchais chaque soir, mon blouson fétiche roulé en oreiller et un foulard d'Olympia en guise de doudou pour grand enfant malade, tout en attendant la fin... C'était sans compter sur mon bon génie, Oscar Le Magnifique, l'homme qui alluma la musique dans ma vie, l'homme qui allait me sauver des affres de la déprime.

   Je le revois pousser nonchalamment la porte de la boutique et me demander, l'air de ne pas y toucher, si j'accepterais de l'accompagner au spectacle de danse qu'offrait la fille d'un de ses clients. Etrangement, je répondis oui. Je suppose qu'il existe une sorte de force mystérieuse qui vous fait comprendre que votre dernière chance se propose et qu'il serait assez mal venu de l'esquiver d'un geste dédaigneux.

   Pour la première fois depuis des lustres, je pris la peine de m'habiller avec soin.

   Dans le ciel, une étoile, une seule, brillait avec une intensité rare.