Pour la beauté du geste (feuilleton électrique) par Jimmy Jimi # 102

102. COMA [ROLLINS BAND]

   Cyril avait eu la lumineuse idée de nous proposer de débuter ce titre comme s'il s'agissait d'un final furibard. Pendant que Guillaume martyrisait consciencieusement fûts et cymbales, tel le rejeton halluciné d'un Keith Moon placé sur orbite, la horde sauvage poussa le volume des amplis dans le rouge foncé et appuya violemment sur toutes les pédales à porté de pieds. En quelques secondes, nous construisîmes une merveilleuse cathédrale de boucan avec son lot de gargouilles écarlates déversant sa lave de larsens brûlants. Quand les guitares se turent et que les spectateurs pensèrent pouvoir sauver une oreille, la trompette hurla aux étoiles jusqu'à ce que la lune s'évanouisse dans un cri d'éternité !

   Il était temps que le couplet arrive avant que le public ne se noie dans un bain de cérumen ! La chanson s'intitulait : Coma, résultante de mon séjour dans les abysses de la déchéance amoureuse... Richard pris sa plus belle voix de crooner gothique et lança sur les cendres : « Et nous en sommes encore... et nous en sommes encore à nous ouvrir la peau pour mêler nos rouges. Les tables ont tournées, les masques parlent, écoute, écoute ce qui coule des murs... » (Ici, on pouvait l'excuser de ne pas comprendre tout ce qu'il chantait.) Polina mit toutes ses anciennes craintes dans son archet et les lourds accents graves du violoncelle déchirèrent alors les chemises, éclatèrent les agrafes de soutiens gorge, et les âmes sensibles purent pleurer tout leur saoul.

   De la salle, on aurait pu croire que je giflais méchamment mon tambourin. En fait, c'était tout le contraire : je le caressais en songeant aux doux visages d'un nain et d'un géant muets, les compagnons de coma que je vous ai présentés, il y a quelques chapitres...

   La jeunesse (même celle qui s'éternise) attend ça du rock et du roll, qu'ils l'expédient en une poignée de mesures vers des vertiges, qu'ils n'hésitent pas, de temps à autre et même un peu plus souvent, à en faire un peu, beaucoup, passionnément trop. Les décharges électriques accélèrent les battements cardiaques comme le rythme du temps. En cela, le guitariste est le prince des magiciens ; il peut déchirer l'ennui comme le sabre découpe une épaisse couche de brouillard. Un soir où il était passablement alcoolisé (au cognac Rémy Martin (Faces' drink !)), Christophe me demanda si je ne pensais pas que les guitaristes étaient des samouraïs de l'ère moderne !

   Ne croyez pas que j'essaye de vous perdre au milieu des digressions, nous sommes encore tous ensemble sur le plancher tanguant du Gibus, et je tente seulement de vous faire partager l'état d'esprit et les émotions qui pouvaient parcourir le groupe au moment où il lançait ses plus vifs éclairs.

   Le provocateur qui avait jeté : « Rock'n'roll ! » au titre précédent se trouvait, désormais, agenouillé au pied de la scène et, les yeux plus mouillants que mouillés, il en réclamait toujours davantage. Il voulait se faire expédier en enfer, qu'on lui en donne encore de la musique du diable qui carbonisent les oreilles mais réconforte le cœur en l'entraînant dans des contrées insoupçonnées !

   « Coma ! Coma ! Coma ! » hurlait innocemment Richard, pourchassé par la meute en délire. La chanson s'arrêta net et une voix venue de nulle part lui répondit de n'être point trop impatient...